Crisse (topoetiques.fr)
Le vinaigre noir comme du sang Un son d’huile long et lent Goût de terre L’appel des châtaigniers Frênes, hêtres, chênes Les invisibles miettes du calendrier solaire Surgir des sous-bois Fuir des futaies Des grises plaines ouateuses La fibre textile se tisse Immanquablement Le filtre joue Les éclats bruissent Le temps s’étire comme Les cordes serrées de l’archet Contre une pièce de métal…
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